Domingo.
Tú y yo no pensamos igual, de hecho, nunca lo hemos hecho.
Pero tú y yo compartimos una historia; es decir, aún lo hacemos, sólo que no está del todo esclarecida.
Parece que encontraron el cuerpo de Ciro.
Y parece que hubo un terremoto en Turquía.
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Lunes.
Voy a contarlos con los dedos de la mano, a ver si mI consciencia los puede traer de regreso.
A ti te he perdido hace ya mucho tiempo, pero venimos siempre tratando de engañarnos.
No nos tenemos.
A ti te he pedido siempre que no me dejes, aunque tú repites eternamente que estás ahí, sólo que detrás de todo -por si acaso-, pues siempre es bueno tener un respaldo.
A quién engañamos.
Martes.
El tiempo nunca ha curado nada, lo único que cura es la memoria.
Nuestra memoria selectiva y feroz. Nuestra memoria sinuosamente trabajada y ardiente.
Qué pena. Ya te fuiste.
Te diste cuenta de que esto no tenía sentido así.
Miércoles.
Me derrito en ella, en su mirada, en su frescura de lechuga, en su ironía.
No sé qué pretende, que busca, o si tal vez busca algo de mí. Quizá algún resquicio en mis debilidades… Claro, no debe saber que mi debilidad es ella.
Quizá pueda arrancarle un beso.
Ella lo hará. Yo las miraré. Eso me excitará, vendrán por mí y me arrestarán. Tengo dos alprazolam en mi bolsillo.
Déjala. Yo te espero. Verte así es mi peor castigo.
Jueves.
Quiero llamarte. Decirte que te quiero mucho, que he soñado que no estás bien.
Entonces tú me dirás que sí, que tengo razón. Que mis sueños siempre tienen razón. Que debo ser una Brida de a de veras.
Te extraño mucho, muchísimo. Has cambiado tanto, has cambiado y creímos que era para bien.
Ahora ya no lo creo.
Si le echo la culpa a ella, todos pensarán que son celos, que no sé controlarme, que mi impulsividad sigue en pie. Como cuando tenía 15 años y acostumbraba arruinar cada uno de los pasos que daba.
Hoy veo a mi hermana.
La amo mucho, es importante para mí.
Pero no quiero que ella me deje ir.
Viernes.
ya tengo un corte i un ueco enla piel.dicen los sicologos que no es normal y que de ceguro tengo halgun problema mental. ellos nunca an savido nada. ellos no me conosen. ellos que saven de mi.
a veses deceo que me lleben de una ves que me pongan la camiza blanca y que me degen ai que nadie nunca se acuerde de mi.solo me voya yevar mis fotografias y con ellas perdere la memoria. porque ya se que es el hunico metodo a travez del cual puedo morir.
osea,dejar de existir.
Sábado.
¿quién quiere burlarse de mí? ¿quién dijo que estaba loca? ¡vamos! ¡quién lo dijo! ¡sean valientes y no escondan la cara! piensan que mi dramatismo es fingido, que no sé ser yo y por eso escribo.
ustedes no saben nada.
porque ni siquera yo sé quién soy.
me busco, pero, ¡ya qué diantres! nunca podré encontrarme.
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